¿Será que los artistas nunca están realmente solos? ¿Será que vivir en la soledad es en realidad otra forma de arte? A continuación, te compartimos “Film7”, poema triste sobre los artistas y la soledad
Film7
En aquella cama que sufraga en medio de una habitación vacía, el sonido herido que vocifera el televisor las 24 horas del día, la telaraña vacía en las esquinas que convergen, el polvo que abraza los objetos y las conversaciones del yo, sí, conmigo.
Tumbado sobre aquella estructura, los resortes que perforan mi columna, las voces que me atormentan la existencia, las charlas, las opiniones, las disputas, a veces dudo de mi soledad, ¿cuántas personas he permitido vivir en este cuerpo?
El techo agujereado le permite el paso a la lluvia, las gotas frías retumban en mi piel como retumba el bosque cuando los hombres asesinan a los árboles, la destrucción, el fuego, el llanto de las aves, el miedo de las hormigas, corren, más deprisa; las lágrimas se derrumban desde mis ojos hasta el pecho.
Habló conmigo, le grito a mi cuerpo inerte, lo desgarró, me arrancó la piel, me siento, veo la luz constante de la tv, veo un pedazo de cielo desde la abertura que llamo ventana, corro, vuelo, estoy alegre y a la vez triste, triste como el canto de las ballenas, como las nubes cargadas de tormentas, como el papel arrugado, hecho trizas como la tierra que se resquebraja sobre mis pies.
Las conversaciones del yo conmigo mismo son intensas, decrépitas, insostenibles, aberrantes, palabras heridas, abrazos lacerantes, miradas incólumes, besos despiadados. No pierdas tiempo artista.
Derrúmbate y deja que el miedo te brote de las venas y deja que las lágrimas te saquen la tristeza. Inspírate, haz nubes con el algodón, escóndete bajo las cobijas, navega sobre el azul de tus almohadas, vuela sobre las paredes y sobre todo sé libre, melancólico, pero libre como los conejos en las praderas, como los abejorros, como el viento.
Fin de la conversación.
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