La ciudad

Los que tienen de patrimonio sólo un pedazo de esponja para limpiar los parabrisas de los coches,Los que viven debajo de los puentes en espera de que el futuro termine de olvidarlos, Los que deambulan en sillas de ruedas a mitad del tráfico y de una vida que los ha lisiado,Los que escupen fuego a

La ciudad

La ciudad - la ciudad

Los que tienen de patrimonio sólo un pedazo de esponja para limpiar los parabrisas de los coches,
Los que viven debajo de los puentes en espera de que el futuro termine de olvidarlos,
Los que deambulan en sillas de ruedas a mitad del tráfico y de una vida que los ha lisiado,
Los que escupen fuego a la indolencia de los transeúntes,
Los que tienen de esperanza sólo un muñón atravesado por el viento,
Los que miran la tristeza de los parques donde se han quedado a vivir como dentro de un domingo sin remedio,
Los que se depositaron en los jardines a morir quemando en una botella el resto de sus entrañas,
Los que se quedaron sin infancia y sólo saben que la perdieron en un callejón olvidado dentro de los laberintos del tiempo y su sangrante memoria,
Los que vestidos de payasos caminan entre vidrios para luego recoger monedas a mitad de un semáforo,
Las adolescentes prostitutas con cuerpos como gotas de almíbar que despiertan a mitad de la noche soñando con el amor,
Los travestidos, los vendedores de flores en los panteones, los adúlteros, los empresarios y sus mausoleos vivientes, los obreros y su callada dignidad de siglos,
Los que edifican el futuro en papeles que también se llevará el viento,
Los notarios que escrituran el odio,
Los médicos con cirrosis en el alma,
Los imbéciles con doctorados,
…ah, y el mar como una promesa que algunos exhiben con tristeza desde los ojos,
El cielo de smog donde los enamorados pueden ver alguna estrella,
La ciudad rodeada de cerros donde los últimos gambusinos le roban algo a la tierra mientras esparcen veneno,
La ciudad y sus criminales brotando de las cloacas vestidos de etiqueta,
La ciudad y sus exiliados por el hambre,
La ciudad cruzada por migrantes que son fantasmas de la modernidad arrojados a las vías,
La ciudad donde otros nos hemos quedado a vivir porque la llevamos dentro…

–También la ciudad –me dices desde tus ojos– donde ocurren las espigas, los tulipanes rojos, las jacarandas…La ciudad donde –recuerdas– los jardines musitan en medio de la tarde y las risas de los niños suenan a lluvia, a teclados de sol, a granos de polen germinando en la conciencia…La ciudad –insistes– donde los arcoiris son puentes tendidos a mitad de la nada y la esperanza…

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