El siguiente poema son letras que no puedes permitirte dejar de leer…
No ha llovido ningún día desde que murió mi madre.Esa tarde llovió tantoque los ojos de mi padre se inflamaron,se llenaron de pañuelos,y yo me aferré a sus brazoscomo un niño de diez mesesque descubreque lo único que tienees el par de manos de papá.oye, papá, estamos solos, no me dejesDicen que mi padre lloró mucho,que las lágrimas se acumulaban de tal modoque parecía llover bajo su paraguas,que su rostro hacía muecas para ocultar su llanto,y que en un impulso aún inentendible,enterró a mi madre el mismo día de su muerte,sin velarla, para no marchitarla en la intemperie.Yo creo que él también fue enterrado,que sus manos me soltaronpara encontrar el camino al cuerpo muerto de mi madre,que cayó al pozo y se olvidó del mundo.
No recordó que había un pequeñoque llevaba su nombre,que lo buscaba con la miradapara sentir algo de paz.Se fue.Sus manos no volvieron a tomarme.oye, papá, yo soy una de las lágrimas que dejaste caerQuedé huérfano al instante,y dejó de llover,perdí a mi madre, a mi padre y a la lluvia el mismo día,y la gente se apenaba por el niño abandonadoque rodaba en su cunetaarrullado por la muerte,cobijado por un sueño que no existe,que lloraba porque algo le decíaque la vida no sería para éllo que era para muchos.
No ha vuelto a llover desde aquella tarde.Dicen que provoqué la sequíapor mi costumbre de llorar todos los martes.Eso no puede ser cierto.Ya no lloroy sigue sin llover.Hoy se cumplen veinte años del diluvio de aquel díapero siempre uso botas para charcos y paraguaspor si el cielo me sorprende con un poco de recuerdos,pero el mundo está de luto,se acabó toda la lluvia cuando se murió mi madre.Ya no hay lluviani nubesni silencio.No hay nada parecido a aquel día.Lo que sí hay es nostalgia.No es difícil estar tristecuando no se piensa en nada.La memoria se alimenta de recuerdos.Mi cabeza tiene hambre de mamá.
Hace poco llegó mi padre,tocó a la puerta,dijo que encontró mi casapreguntando por el niño de la lluvia.No conozco a ese hombreni soy muy diestro en las artes de quererlo,pero crecí huérfanoy con ganas de familia:madre, padre, hijo, perro,por eso lo dejé vivir conmigo.Mi padre dice que se fueporque las aguas lo corrieron,y yo creo que regresó porque mis ojos son de ella,de mi madre,y la extraña,yo lo sé.
Con el tiempo aprendimos a querernos.Me deja decirle padrepero yo no dejo que me llame hijo.Ese honor es de mi madre.Somos un poco diferentes,él le teme al aguaceroque no existe,y no sale de la casa,y me pide que no salga,que no exponga mis lamentosYo me opongo a sus costumbres,su manera de perdersetan distinta de la mía.Él se ocultaYo me escapo.No le gusta que me vaya a donde piensa que hay peligro,pero ignoraque no temo a las desgracias,ya he sufrido una muy grande.
Crecí en invierno.Me hice frío para no temblarpor el climao por el miedo.Mi padre lo sufrió distinto.Él ya estaba grandecito,ya tenía su caráctery su pecho bien fornido se deshizo en un instante.Por eso se asustó cuando me vio maduro.No recuerda que aprendí a vivir a solas y en silencio,que me conoció ya grande,con un gesto medio muerto,que lo único que temo es la vida esfumándoseen un martes de diluvio.
La gente terminó por enterarsede que mi padre había vuelto.Yo les digo que no es cierto,que nada más los muertos vuelven.oye, papá, tú no volvistete presentaste como un desconocidoA vecesmi padre se esconde en su cuarto.Es como un niño.Se encierra y no sé qué hace.Un día entréy lo vi haciendo nada,sentado en su sofá,pensando,tal vez en ella.oye, papá, ¿aún la lloras?A modo de respuesta,las lágrimas brotaron como chorros de sus ojos.Lloró lo que no llovió en los últimos veinte años.
No soy yo quien provoca la sequía.Mi padre se comió la lluvia cuando se murió mi madre.Se llevó el aguapara que no me mojara,y me salvó de morir ahogado.oye, papá,desde entoncesel diluvioestá en tus ojos
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Todas las imágenes que acompañan el poema pertenecen al fotógrafo Jared Tyler, conoce más sobre su trabajo en su perfil oficial.
